Quero.

Quero que me escorra. Que me sangre. Que me goze.
Quero a tristeza que balança. A explicação.
Não quero publicações. Colunas. Teses.
Sentimentos expostos em papéis, pronomes mal colocados.
Quero arrebentar o epitélio. Quero o sumo.
Quero que me condene. Me culpe. Faça acontecer.
Quero a mais pura das orações. A verdade.
Pra chatear, a imbecil.
Quero é ignorância, se for essa quem me repele do censo comum.
Nada óbvio. Nada comum.
Quero a verdade dolorida. A do abismo.
Que me belisque. Que me acorde.
Depois do meu tempo. A sete palmos.
Quero apalpar a mascara dos atores. Sem locuções ou maquiagens.
Quero tapar a cicatriz da ferida, ainda nociva.
Quero a demissão dos "mas".
Aonde?