Crônicas D'agora

Para chatear os imbecis...

2008-02-28T13:20:00.000-08:00

Vou dizer o que a nilde vê nele: ela vê tudo o que não conseguiu ver no seu proprio pai, ela vê nele uma serenidade pura, e uma pureza serena e isso é mais importante que o carro que ele não tem.
Ela vê que ele é um sonhador incorrigivel, ela o vê chorando, ela o vê nu, ela vê o que ele tem de invisivel para todos os outros.
Ela vê nele um retiro espiritual, um bloco de carnaval, a mais avançada das terapias, a sua chapação.
Ela vê que ele se emociona com as pequenas coisas e se revolta com as injustiças, ela vê que ele faz tudo para que ela fique contente, ela vê que ele prefere as picadas de mosquitos à acorda-la.
Ela vê que ele passa horas initerruptas na frente de um videogame, mas que a personagem principal do jogo sempre é ela.
Ela vê que ele erra feio, mas que acerta bonito, que ele é um lorde numa mesa de restaurante mas é um desajeitado pra se vestir.
Ela vê que ele não dá a mínima para os comportamentos padrões, ela vê o seu cabelo desarrumado, o cadarço desamarrado, o pijama furado, e desse conjunto ela sente o melhor abraço, um abraço do tamanho do mundo todinho.
Ela vê no sorriso de dentes separado, o mais doce de todos os sorrisos, e as mais graciosas covinhas que alguem possa ter.
Ela vê nele o melhor dos pais, dos filhos, dos amigos.
Ela não só vê, como toca e sente a sua pele com cheiro de roupa limpa.
Ela vê que ele não é o exemplo de experiência, mas que sabe, sabe muito de tudo, sabe muita coisa, sabe que ela o ama, e isso o basta.
E por isso ela o ama, por mais que ninguém entenda.

Back to black

2007-10-28T17:57:00.000-07:00

Então do amor fez-se o pranto, e como todos aqui sabem, ao se tratar de pranto Nilde- sim, ela está de volta- não falha.
Todo amor só é bem grande se for triste, se eu bem me recordo. Pensemos nós, seguindo a linha de raciocínio, as mais belas formas de expressão, são as tristes, não digo as tristes, mas as expressas pela dor, pela perda. Corrijam-me se eu estiver errada, mas porque cargas d'agua então, existe tanta musica nostálgica, e tanto poema dor de cotovelo no mundo? Parece que quando tudo está lindo, ninguem tem tempo de pensar em expor a beleza. Todos esperam a merda feder, pra por a boca no trombone. Fui clara?
Pois é, a merda dela fedeu, e sim, ela resolveu voltar. Voltar pra que alguém- mesmo que seja você, maldito leitor mudo, que teima em fingir que eu não sei que tu me lêes- a compreenda.

Foi dada a largada, preparem-se, vai feder.

Nada.

2007-10-25T14:19:00.000-07:00

EU. Eu porque hoje não tô afim de falar dela, nem de ninguém.

Hoje EU, que não interessa a você quem seja, acordei e bum. Nada aconteceu. Nada, nem um mísero desespero, uma topada com o dedo mindinho do pé, nenhum drama pessoal, espinhas na ponta do nariz, falta de luz, pé na bunda, proposta de emprego.

NADA.

Nada acontece, engraçado, não? E vocês, sabem qual é o pior disso tudo? É que nada eu faço pra que nada deixe de acontecer. A exatos dois meses e dez dias, eu faço nada, e nada faz mudar.

Vivo a cada dia a NADAR em uma delirante fantasia. E agora que tenho consciência disso, sabem o que eu vou fazer?

NADA.

A criação.

2007-04-23T16:41:00.000-07:00

Em 1 Timóteo 2:13 e 14 diz:

" ...No início Deus criou os céus e a terra. A terra era sem forma, vazia, escura e coberta de água. O Espírito de Deus flutuava sobre a água. E Deus disse: "Haja luz", e ela apareceu. Deus viu que a luz era boa. Ele separou a luz da escuridão, e chamou a luz de "dia" e a escuridão de "noite". A tarde e a manhã foram o primeiro dia. Deus existe mesmo? Como podemos saber? Se Deus fez tudo, quem fez Deus?E Deus disse : "Que haja um grande espaço entre as águas debaixo do céu e as de cima". E Ele chamou o espaço de "céu". A tarde e a manhã foram o segundo dia.
Deus disse: "Que as águas debaixo do céu se ajuntem em um lugar, e que haja um espaço seco".
Ele chamou o lugar seco de "terra"; e chamou de "mares" o ajuntamento de águas. Deus viu que isso era bom. E Deus disse: "Que a terra produza ervas, plantas e árvores frutíferas"; e isso aconteceu, e Deus viu que tudo era bom. A noite tarde e a manhã foram o terceiro dia. Deus disse: "Que haja luzes no céu para determinarem as estações, os dias e os meses". Deus criou duas grandes luzes; o Sol para governar o dia, e a Lua para governar a noite. Ele criou também as estrelas, e as espalhou pelo céu para que iluminassem a Terra. Deus viu que isso era bom. A noite e a manhã foram o quarto dia. Deus disse: "Que as águas fiquem cheias de criaturas vivas, e que as aves voem pelo céu". Deus criou grandes animais marinhos e tudo o que se move nas águas. Criou peixes e aves, e viu que tudo era bom, e os abençoou dizendo: "Sejam frutíferos e se reproduzam". E a tarde e a manhã foram o quinto dia. Deus disse: "Que a terra se encha de criaturas vivas". Então ele criou os animais da terra, o gado e tudo que rasteja, para se reproduzirem; e Deus viu que isso era bom. E Deus disse: "Façamos o homem à nossa imagem e semelhança".

E o Senhor formou o homem do pó da terra, e assoprou em suas narinas o sopro da vida, e o homem tornou-se uma alma vivente. Assim Deus criou o homem à sua imagem, e à imagem após quatro dias de sua criação, criou sua fêmea, seu par, sua irmã, seu incesto. Deus chamou o primeiro homem de Leão ; mais tarde, Leão chamou a mulher de Nilde. Nilde é igual a ele, nasceu pra ele, não presta.

O cara lá de cima, cansado de tanto nhenhenhem, resolveu injetar adrenalina na passagem bíblica! Tirou Nilde do paraíso do édem antes mesmo que o Leão nela pusesse as garras, a enviou para a terra do nunca. nunca chove. nunca faz calor. nunca cai manga encima do carro.
Enquanto isso no jardim do édem, leão come rapadura sob a sombra do cacto, ao som de lapada na rachada, canto lirico dos querubins edeanos.

Sofriam de multiplos disturbios psiquicos pós modernos, se alimentavam de pilulas da felicidade. tomavam dramim só pra aluir. neosaldina pra se convencer. targifor pra segurar. o prozac pra começar bem o dia, o dia bem. omeoprazol pra ulcera de estimação- anticorpo pra velho barreiro e outros vidrexes do genero. aspirina pra não coagular. lactopurga pra desenfezar. lexotan pra relaxar e rivotril pra induzir o sono.

Faziam rodizio de amilases salivares. Ouviam muito roquenrôl. Ele fumava um baseado, ela machucava a pele com agulhas a desenharem formas pelo seu corpo envenenado. Ele comia a menina do interior atrás do cacto, enquanto ela dormia e patinava em seu próprio vômito, em mais uma aventura com final junkie.
Mais perdidos que o wally, queriam muito, queriam tudo, sempre era pouco quando não era demais.

Dezoito anos, seis meses e dez dias então se passaram desde a criação de Leão. Leão estava à toa na vida, remelento e extrunchado no bar entregue às bebidas. Nilde resaqueada registrava em suas retinas turvas a imagem da sua semelhança. Trocaram um longo olhar, Leão sequer reparou, que sua Eva estava adiante, sob medida para os carinhos seus.

''...Para viverem felizes e em paz no lindo jardim, só
precisavam confiar na sabedoria de Deus, e respeitar a autoridade dele. Deveriam ser gratos e felizes pela vida e liberdade que tinham.... ''

E se você crê em deus, erga as mãos para o céu, e agradeça.

quanto tempo dura o seu cigarro?

2007-04-13T19:43:00.000-07:00

como o queimar da palha

o entorpecer do trago

o excitar de bronquios

a dor do apagar

a cegueira do vício

a certeza do findar

seu ultimo durou meia dezena de dias.

Junkie Nilde Day.

2007-03-21T10:20:00.000-07:00

Acompanhamos o que é ser, Nilde por um dia.

Syntroid duzentos miligramas, ou seriam cento e setenta e cinco? Que seja. Dois dedos d’água. Corretivo ocular. Máscara amplificadora de cílios. Leozinho. Close-up. Bom dia.

‘Entre por essa porta agora e diga que me adoooooooora, você tem meia hooooooooora....’ Pra chegar na unama: quinze minutos.

Afresco. Sono. Da Vinci. Sono. Botafogo. Sono. Carboidratos. Sono. Leozinho. Sono. Supermario. Sono. Putaqueopariu. Sono. Êmessieni. Sono. Leozinho. Sono. Grito!
Enfim, a Nilde acordou.

No espaço de tempo em que pensava nos quilos que ganhou, nos que ganharia se comesse o ultimo ‘bis’ do pacote, e em que mais uma vez pensava em que diabos leozinho estaria fazendo naquele momento: - Sangue. Sangue. Sangue.
Praticamente uma hemorragia. Acompanhada de tensão. Isso soaria muito familiar a qualquer mulher de fluxo regular, mas não, desta vez a Tê Pê Ême não era menstrual. Danem-se os quilos, o bis, o fulano.

O seu dia junkie mulher maravilha estava apenas começando.

Band-Aid. Gase. Esparadrapo. Merthiolate. Mercúrio Cromo ( ainda existe?! ). Putamerda. O Blindex do banheiro da matriarca não tinha um horário mais inconveniente pra resolver estilhaçar? A então Nilde pseudo namorada atenciosa larga o cargo e assume o papel de pseudo-enfermeira, detentora de um nada pseudo-sono. Matriarca remendada, tudo em ordem.

Ordem. Cumprir ‘ordem’ é justamente a próxima missão: nilde mulher maravilha motorista. Duas horas da tarde. Um pijama. Oitenta quilômetros por hora. Vinte quilômetros de distancia. Oito musicas do barão vermelho. Trinta e nove passadas de marchas. No mínimo vinte e cinco sinais. Quinze vermelhos. Quatro ciclistas filhosdaputa. Dois inocentes cães sendo levados ao banho. Zero de paciência.

Cães entregues ao Carioca, seu personal style. Serviço cumprido.
Comprido seria o caminho de volta ao seu tão sonhado lar. Duas e cinqüenta da tarde. . Oitenta quilômetros por hora. Vinte quilômetros de distancia. Oito musicas do barão vermelho. Trinta e nove passadas de marchas. No mínimo vinte e cinco sinais. Quinze vermelhos. Quatro ciclistas filhosdaputa. Dois inocentes cães entregues ao banho. Menos quinze de paciência ( -15 ). E claro, uma mensagem pro leozinho. Quatro e trinta. Oito lombadas. Praça Bacuri. Praça Açaí. Quadra um. Dois. Três. Quatro. Quinze. Ponto morto e enfim, lar. Pseudo-doce-lar.

Quatro e trinta e dois minutos. Fodam-se as oito lombadas. O porteiro inxirido. A cancela. E a putaqueopariu. Cem quilômetros por hora. Vinte quilômetros de distancia. Seis musicas do barão vermelho. Trinta e nove passadas de marchas. No mínimo vinte e cinco sinais. Quinze vermelhos. Nove ciclistas filhosdaputa.Cinco pedestres prestes a virar presunto. Dois inocentes cães pegues no banho. Menos cinqüenta de paciência ( -50 ). Nada de mensagem pra ninguém. Que o mundo se foda.

Cinco e oito minutos. Pane geral no carro. Pijama. Avenida Docadesouzafranco. Pegeout Assistence. Ódio. Zero oitocentros. Ódio. Nona sinfonia de Bethoven. Ódio. Carro sem seguro e garantia. Ódio triplo. Ódio da escuridão da sua ignorância automobilística. Ódio do pijama. Ódio do manual de instruções. Ódio das inocentes e tão perfumadas cadelas no banco de trás. Ódio da irmã. Da mãe da mãe. Da mãe e da putaqueopariu. Menos do Leozinho, é claro.

Cinco e cinqüenta e cinco minutos. Ódio também do Murphy e da tal da sua lei e seus postulados. Cento e dez quilômetros por hora. Pijama. Vinte quilômetros de distância. Quatro musicas do barão vermelho. Trinta e nove passadas de marchas. No mínimo vinte e cinco sinais. Quinze vermelhos ou menos, não lembra. Não reparou nos ciclistas filhosdaputa. Cães sacodindo no banco traseiro. Menos cento e cinquenta de paciência ( -150 ). Seis e quinze . Oito lombadas. Praça Bacuri. Praça Açaí. Quadra um. Dois. Três. Quatro. Quadra Quinze. Ponto morto e enfim, lar. Pseudo-doce-lar.

Quinze minutos pro banho, pro leozinho, pra maquiagem, pro francês instrumental. Shampoo nos olhos. Sabão no teclado. Tudo fora do lugar. E leozinho, onde está?
Tempo estourado. O seu dia junkie mulher maravilha ainda não terminou.

Seis e trinta e dois. Cento e dez quilômetros por hora. Vinte e dois quilômetros de distancia. As mesma quatro musicas do barão vermelho. Trinta e nove passadas de marchas. Leozinho. Dor na consciência. Barão vermelho. Leozinho. Congestionamento. Estádio Evandro Almeida, Baenão. Leozinho. Nó na garganta. Embreagem. Freio. Embreagem. Freio. Ponto morto e enfim, français instrumental. Bate papo acerca de baladas junkies com o amigo pseudo-junkie. Benson’s e au revoir. Duas garrafas da cerveja que desce redondo. Cinco hollywoods. Um zilhão e quinhentas mil reclamações. Menos dois neurônios. Mais duzendos de paciência ( +200)

Na ceia: um tylenol.

ps: os dados presentes neste relatório são meramente ilustrativos.

eni à ó tíl !

2007-01-31T19:01:00.000-08:00

digo sim pra festas, pra fugas, pra desordem, pros pulsares, pros olhares, pros impulsos, pro ócio, pro livre, pros livros, pras teses, pra ações, pra bananas, pra cigarros, pra aguardente , pro gozo, pra fulanos, pra romanos, pros romanticos, pro exótico, pro erótico, pro narcótico e até pro neurótico.

digo não pra delongas, pro drama e pro pós-moderno.

p.s: nunca soube dizer não.

Descarga.

2006-07-03T13:11:00.000-07:00

A procura por um lugar só dela nunca esteve tão explicita. Ter a plena convicção de que tirar as vendas dos olhos, a fez ver além do que merecia, faz-me crer que o seu único lugar, é seu próprio eu?!
Quanto mais se mexe na merda, mais ela fede, e depois de ter jogado tantas no ventilador, me canso de querer escavar cada particula nanoscópica de cada merda de Nilde. O bom de viver na sua pele, é que as coisas nunca são pre-determinadas, embora esteja tudo muito bem escrito, ela nunca está preparada para rebater as sacadas de bolas de neves que ela recebe. O lado bom é que sofre-se de uma vez só, nem tempo tem-se para uma gota derramar. Vindo tudo de uma vez, engole-se mais facilmente qualquer pedra ou espinho. O lado ruim é que o destino parece mais uma vez brincar com Nilde, deixando-a louca, varrida... Sem saber por onde vai ou por quê veio.
Sempre existe uma luz no fim do túnel, a nossa amiga manda lembranças e agradecimentos àqueles que fizeram tamanha merda tomar o rumo que tomou. E ninguém aqui vai notar que ela jamais será a mesma.

é hora de dar a descarga geral.

Jogando merda no ventilador.

2006-06-20T19:41:00.000-07:00

A comunicação é a alma do negócio . Como diria o velho Chacrinha: "Quem não se comunica, se trumbica...'. Deveriamos aprender a arte da comunicação desde o maternal, antes até do be-á-bá. Saber comunicar-se não apenas para suprir necessidades vitais, mas para evolução da espécie, para a felicidade geral da nação, e por que não, para o triunfo dos relacionamentos conjugais?!
Que mal existe em falar o que está sentindo?! Que raios tem de tão dificil, em agir claramente?!
Tudo bem que um pouco de suspense aqui, outro alí, não mata ninguém, mas quando um não fala, nada fica certo. De duas bocas, se uma cala, a outra trava. E ai?!
E aí que o deixar ficar subentendido- 'como uma ideia que existe na cabeça e não tem a menor pretenção de acontecer'- corrói os nervos já expostos, corrói, machuca e dá uma pane geral. Um curto circuito no curta-metragem, e o que acontece? Cenas são apagadas, simples assim, na marra ou até mesmo por simbiose elas vão ficando foscas e 'irrelevantes diante da eternidade do amor' próprio. O que antes era lindo, saudável e promissor se torna mais uma página do passado, e isso é o que pode se chamar de desfecho de uma história que nem sequer começou, um belo mal entendido, dois cegos sentindo tudo errado.
E não foi por falta de aviso, o coração de Nilde adverte, não brinque jamais com fogo, muito menos com o dela. A pobre foi com muita sede ao pote, ela não queria teses ou contratos assinados, muito menos um romance tema de livro. Ela queria era um 'amor desses de cinema, onde não falta carinho, plano ou assunto ao longo do dia.'
Ela sentiu falta, e a 'falta é a morte da esperança... 'Falta de um protagonista. O que lhe foi ofertado foi apenas um figurante, desses temporários. Pra quê franzir o celho?! Era de se esperar, sempre em segundo plano, eis o papel que o cara lá do alto designou para ela.
A esperança é a ultima que morre, o tempo, assim como o coração de Nilde, não pára.
E quando você meu caro leitor achar que ela está derrotada, saiba que ainda estão rolando os dados. E se a pergunta é: por onde ela andou?! Ela andou tropeçando, não passando do chão. E assim ela já vai achar a tampa da sua privada tão entupida desses 'merdas'.

P.S: Merdas cagadas não voltam ao cú jamais.

Desculpem-me! Aqui quem vos fala é uma doente da síndrome do humor negro.

E assim ela vai, a pé até encontrar um caminho, um lugar pro que ela é. Acreditem, está quente, bem quente. Afinal, a vida é mesmo coisa muito frágil, uma bobagem, uma irrelevância, diante da eternidade do amor, de quem se ama.

Outra Vez

2006-05-30T06:21:00.000-07:00

Alguém perguntou para Nilde do que ela sente saudades, oh santo saudosismo.

Saudade eu tenho é do que não nos coube. Dos pedaços de mim qe um dia ousei em doar-te. Aqueles míseros pedaços que a tua vaidade usou- e abusou- e hoje jazem aos poucos.
Sinto saudade da troca de olhares, do que ficou subentendido, dos torpedos, aqueles fatais. De uma época cujo o acaso nos protegia. Sinto saudades da tua essêcia, até mesmo da memória muitas vezes, olfativa.
Sinto saudades das borboletas a bater asas no estômago. Do teu carro, tão green quanto o par ocular que não me sai da cabeça, e que por acaso hoje, cruzou minha retina.
Sinto saudades dos teus braços se cruzando em minhas costas, da ausência das palavras, dos sons invadindo o espaço.
Sinto saudades da tua física, do teu físico, dos muros que com quatro, seis mãos, erguemos. Do tijolo que lançaste sobre a minha dor. Da argamassa que recheou minha vida.
Sinto saudades das mentiras, até mesmo as sinceras. Do céu e inferno de cada dia. De querer ter-te, morar-te, até morrer-te.
Sinto saudades de cada pe´rigo, da audácia e do temor que sobrevivemos. Saudades de ser, estar e ficar tensa toda vez que sem viver, nos cruzamos. Saudades de mim mesma, essa mesma que levaste contigo.
E o que se faz quando se tem saudades?!
Nada.
'Das lembranças que eu trago na vida, você é a saudade que eu gosto de ter...
E é por essas e outras que a minha saudade me faz lembrar de tudo, outra vez.'

Pondo os pingos nos ís

2006-05-23T18:25:00.000-07:00

Nilde não possui ídolos. A sua constante necessidade de mudança, a impede de venerar quem quer que seja. Pois bem, como eu disse ela não tem ídolos, para ela apenas um mestre é digno de apologias, o poetinha. Ele, incrivelmente traduziu com todas as vírgulas e parágrafos as cenas que a minha protagonista hoje, interpreta. Para ela é Deus no céu, e Vínicius também. Antologia poética, eis a sua bíblia. Estou dando todo esse destaque ao Vinícius, porque ultimamente a nossa amiga tem levado ao pé da letra a tese de autoria do seu mestre: 'todo amor só é bem grande se for triste.' Não sei se vocês, meus caros e raros leitores já perceberam, mas todos os amores de Nilde até então foram bem grandes. Alguns, de tão enormes, não couberam aqui.

Odeio comparações, mas vou confessar à vocês, eu e Nilde somos muito semelhantes. Com apenas uma diferença, ela vive e eu, relato.
Sorte a minha...
Sou o tipo de pessoa que não consegue escrever no verão, muito menos na primavera. Não mesmo! Me recuso. Então está explicado aos senhores o motivo pelo qual estive afastada deste espaço. Quando a vida de Nilde está colorida, os pingos estão nos ís, e quando o equilibrio emocional alcança a sua vida, eu não consigo e nem vejo motivo pelo qual aqui escrever. Isso mesmo. Quando a felicidade se aloja pela vida da minha protagonista, cabe a mim partilhar e gozar com ela de tal néctar. Não custa nada, afinal, a felicidade é como a gota de orvalho numa pétala de flor, brilha tão leve mas tem a vida breve. Tão breve que num piscar de olhos, para a felicidade dos senhores e desabafo meu, volto a este 'divã', para uma espécie de terapia virtual. Todos em busca de conhecer melhor Nilde, para que então enfim, ela possa se conhecer. Faz algum sentido?
Então está combinado. Quando algo estiver sufocando Nilde, eu, como mera porta-voz, venho aqui e traduzo em palavras o que engata a traqueia da nossa colega.
Subeentende-se então que algum corpo estranho anda habitando a traquéia de Nilde, logo, a minha presença aqui tenderá a ser assídua, that's rigth?!
Ficou curioso?!
Aguarde a proxima sessão.

'Aperto o doze que é o seu andar...'

2006-05-22T18:13:00.000-07:00

As suas preces foram atendidas. Nilde está curada do pior dos males, a falta de amor próprio. Exato. Um santo remédio esse chamado destino... Foi acordar, e notar que o saldo de 'tears on her pillow' crescia em proporção geométrica em relação ao saldo de amilases salivares. Nilde então respirou fundo, subiu no salto, olhou ao redor e finalmente, se permitiu.

Permitiu virar a pagina poligâmica da sua história. Permitiu não mais dar chance às suas vaidades. Permitiu ser deixada em paz. Permitiu fechar a porta, não olhar pra trás. Permitiu caminhar em solos desconhecidos, percorrer o destino que a Deus pertence, e que à ela escapa.

Ela não pensou duas vezes. Pegou sua saia mais curta, o salto mais baixo e se permitiu. Permitiu gozar do maior dos seus sonhos de consumo, o mitologico décimo segundo andar. Nem as pernas bambas, muito menos as borboletas no estômago impediram que Nilde por um dia, fosse promíscua. Piada infame.
Com muita sede ao pote, o dito cujo rendeu à pobre da minha protagonista, uma bela indigestão. Bem feito, quem manda ter os olhos maior que a barriga?!

O sonho de consumo resultou em algumas agatanhadas, maus entendidos e uma enorme dor na consciência. Agora ela trás consigo o velho ditado da vovó: homem não presta minha filha, é tudo igual, não se engane que o que é seu está guardado.
E quem disse que Nilde gosta de brincar de caça ao tesouro??? Do jeito que a fila anda, ela está mais preocupada em brincar de pega-pega.
Resultado, desenganada mais uma vez, ela procura a batida perfeita. Já não mais anceia por algum sonho de consumo. E teme andar de elevador.
Mas o seu inconfundivel ego vaidoso adverte: é melhor se arrepender do que foi feito ao que ficou no desejo. E que desejo....

E enquanto isso, um ser impedido de aqui ser identificado, ocupa parte dos axônios da nossa amiga, será este o novo coadjuvante da vida de Nilde, ou será Ivone?

Mais uma carta de Amor.

2006-01-15T18:19:00.000-08:00

Há quem diga que as mais belas palavras são traduzidas na troca de olhares. Num mostrar de dentes... Não é por “acaso” que sou adepta deste ditado. Não me cabe traduzir em palavras o que o acaso se encarregou de fazer circular nas minhas/ tuas veias, nos meus/ teus axônios, dendritos... Coisas que só nós, “suspeitos de um crime perfeito” entendemos, ou quem sabe deixamos com que assim fique subentendido. Foi na troca de longos olhares, no lançar de torpedos fatais, que após o limite que o “acaso” nos impôs, vivemos o paradoxo entre o sutil e o profano. E coube a nós sermos levados pelo destino, seus prós, contras e ironias. E me resta agradecer, não a você, mas ao destino. Por ter cruzado nossas essências, agendas, olhares, bocas. Ele sabe o que faz, e entro em contradição, nada é por acaso, ou tudo?!
Conjugo cada verbo no presente, pois jamais- por mais que a maré das circunstâncias nos banhe para as mãos de outros acasos – deixarás de ser o meu" mocinho". Aquele com o qual vivo mais, brilho mais, confio mais, me encontro mais.
Tu és especial até mesmo nas horas infernais, na vida sem tempo, no que se repete, e que nunca é igual. Consegues ser mais, dizer mais, fazer mais, no teu silêncio, no pulsar das tuas veias.
Sempre trago comigo a idéia de que “aqueles que passam por nós, não vão sós, não nos deixam sós. Deixam um pouco de si e levam um pouco de nós”. Por isso, considere-se parte deste ser vulgarmente chamado de Nilde. Mais um motivo pra reforçar a idéia de que deixo livres aqueles que fazem parte de mim, se voltarem para mim, é porque os conquistei, se não voltarem, é porque nunca os tive.
E a partir de agora, é entregar nas mãos deste que nos guiou até o exato momento.
E o que se faz quando se tem saudades?!
Catamos os pedaços que ficam no caminho, alguém já dizia, “saudades a gente tem é dos pedaços de nós que ficam pelo caminho.”

Faço minhas as palavras adaptadas da Martha Medeiros:

“ não é amor, é uma sorte
não é amor, é um acaso
não é amor, é uma travessura
não é amor, são dois celulares desligados
não é amor, é tarde
não é amor, é inverno
não é amor, é sem medo
não é amor, são quatro, seis mãos
não é amor, é um crime perfeito
não é amor, é uma praça
não é amor, não é amor
É MELHOR.

Que o acaso junto ao agora sigam de mãos dadas neste ano que bate as nossas portas.
Beijos previamente saudosos, da tua eterna
Mocinha.

Eu

2006-01-06T16:43:00.000-08:00

Não como folha. Tenho humor bipolar. Sou sincera. Sofro por antecipação. Odeio leite. Não tomo café. Tenho mania de perseguição. Sou uma quase hipocondríaca. Sou viciada em penne e refrigerante diet, não que eles diminuam os buracos na minha bunda, mas eu gosto. Tenho preguiça de comer fruta, mas adoro. Pra mim não existe azar ou sorte e sim acaso. Não traço metas. Não tenho medo da morte. Não vulgarizo o verbo amar. Lamento demais certas atitudes passadas. Grito por liberdade. Não me satisfaço com metade. Odeio cuidados comigo mesma, deixem que disso cuido eu. Não uso batom. Sou pálida e assumo isso a todos. Adoro meus olhos, exceto as olheiras que os acompanham. Adoro ler, mas sempre aparece algo mais importante a fazer. Detesto televisão. Tenho uma veia musical incomum. Nem tudo me agrada. Não acho legal ser "louco", odeio esse esteriótipo da moda. Não acho legal o esteriótipo de gotico, punk, emo ou coisa parecida. Ninguem é produto, pra se auto-rotular. Baladas nem sempre me deixam feliz. Prefiro fins de tarde com os amigos. Tragédias de hoje, histórias de amanhã. Como o que me dá prazer. Não como nada por comer. Não sou fã de chocolate. Adoro chorar. Não tenho veia suicida. Não tenho paciencia pra filmes. Sonho em conhecer o Japão. Vou casar com o Arthur, ele vai assumir todos os meus 15 filhos e seremos um casal com relacionamento aberto. Minha mãe tem complexo de miss, mesmo assim eu a amo. Eu ainda vou morrer sozinha. Eu podia ser muitas coisas ao mesmo tempo, veterinária, escritora, fotógrafa, fútil aos fins de semana e carinhosa com o homem que eu ainda não encontrei. Eu poderia passar o dia inteiro dormindo, mas lembro que a outra parte do dia eu posso estar falando merda e dormindo da mesma forma, só que na casa dos outros- qualquer pedreira lomas utinga resolve esse problema.Pensam que eu vou escrever um livro, mas eu ainda não pensei. O silêncio de um olhar grita nos meus ouvidos. Não penteio o cabelo quando eu acordo. Sim, eu escovo os dentes depois das refeições. Meu pai é o ser mais dificil de se conviver que eu conheço! Tenho dito. Mas fontes do além nos une. Gosto de escuro. Sou egocêntrica, ou melhor, leonina. Tenho tatuagens pra mim, não para os outros. Quero conhecer um pouco mais sobre Buda. Quero aprender a escrever japonês. Não tenho opinião formada sobre nada, sexo, drogas, religião, amor, amizade, predestinação ou qualquer outra tese humana. Nada o que é humano me impressiona. Não posso ver sangue, desmaio. Tenho horror a salto alto ( complexo de perseguição ) . Não suporto girias, cor de rosa, sotaque e dias de semana. Deus amarrou o cordão umbilical no ventre errado, nasci grudada na minha avó. Adoro vinho. Sou péssima em calculos. Quero conhecer o Egito. Só ando descalça. Prezo a minha liberdade. Vivo de passado. Sou viciada em catchup e queijo ralado. Não sou culta. Não sou vazia. Quero ser psicologa aos 40. Jornalista na adolescência. Cronista na maturidade. Por enquanto sou uma quase administradora (quase). Adoro depilação. Adoro dor de tatuagem. Adoro dor de tirar sobrancelha. Um dia eu quero ser Kumite do Mahikari. Sou distraída. Sou fraca. Sou inconsequente, quando quero ser. Não me arrependo de nada na minha vida. Não tenho muitos amigos. Trago poucos comigo e todos são muito bem enquadrados nos meus limites. Tento fazer planos, mas eles nunca me obedecem, estou aprendendo a ser levada. Odeio social seja ele em qualquer grau. Sou timida e há quem discorde. Adoro falar de mim mesma.

2005-12-23T17:41:00.000-08:00

Eu queria. Queria. Juro que eu queria. Num pretérito antes muito perfeito, conjugado pelo acaso num futuro mal acabado, onde tijolos, argamassas se perdem nas mãos de outros “acasos”.
Eu queria. Eu queria ter-te. Amar-te. Até morrer-te. Pois é, eu queria. Já não quero mais.

O que antes engatava minha traquéia, fala mais alto e roga por liberdade. O que antes era um desejo sucumbido, agora, diante do holocausto, é uma necessidade. Minha alma, ainda que presa a tua, grita por liberdade.

Não pensar no futuro. Não fantasiar. Não criar expectativas. Eis que vem a gota d’água, fantasiada de “rodízio de amilases salivares”, antes mascarada no abismo que foi sentir, viver, ser tua.

Não me perco. Não por falta de orientação, dessa que devia existir entre mente, alma, veias, coração. Mas por não me achar. Não achar explicação para o que antes já não havia.
Não haver explicação. Seria este o karma designado a essa minha estrada de abismos?
Bonito. Bonito. Muito bonito. Bela troca.

Balanço geral do ano:
Muita confusão e falta de explicação para os aspectos relacionados às válvulas coronárias. Sucesso no campo profissional, surpreendente sucesso.
Sucesso no campo das amizades, umas surgiram, outras invadiram, outras insistiram.
Complicações no campo cabeça-ombro-joelho-pé ; Saúde um tanto quanto volúvel.

Saldo: Positivo +++++++++
Devedor no campo afetivo . ¬¬”

Destino

2005-11-15T16:46:00.000-08:00

Quando Nilde pensava que já sabia de cor todas as respostas pra essa vida torta, veio o tal destino e mudou todas as perguntas...
O tal resolveu deporta-la para os braços do Cristo, empacotou todas as suas lagrimas e despachou anos de pensamentos traduzidos em palavras sucumbidos calados para a ponte aérea.
Agora ela tenta organizar a vida por detrás das grades do condominio.
Agora é só ela, perdida, e a liberdade, escapada.

" Com a corda toda, no pescoço, esperando o tão sonhado dia da cura..."

A vida da Nilde sempre foi traçada pelos astros, embora ninguem nunca tenha dado a minima importância a isso... Seriam os Astros, os Buzios, ou os Orixás?!

Aguardem o próximo episodio dessa "tragédia" descrita pelas forças astrais.

Nilde Mal do Século.

2005-10-11T19:00:00.000-07:00

Eis que surge, como a fé nos desesperados, a crise de identidade.
Seria a Nilde Mal-do-século?
Piegas?

Longe de ser Sindrome Alvares de Azevedo. Ela quer é torcer o rabo da porca.
Parando um pouco com a maquilagem textual...
Ela precisa dos agudos. Do grito. De socorro.

Ela está no topo.

Preste atenção querida.Em cada amor tu herdarás só o cinismo. Quando notares estás à beira do abismo. Abismo que cavastes com teus pés..

Quero.

2005-10-10T19:59:00.000-07:00

Quero que me escorra. Que me sangre. Que me goze.
Quero a tristeza que balança. A explicação.
Não quero publicações. Colunas. Teses.
Sentimentos expostos em papéis, pronomes mal colocados.
Quero arrebentar o epitélio. Quero o sumo.
Quero que me condene. Me culpe. Faça acontecer.
Quero a mais pura das orações. A verdade.
Pra chatear, a imbecil.
Quero é ignorância, se for essa quem me repele do censo comum.
Nada óbvio. Nada comum.
Quero a verdade dolorida. A do abismo.
Que me belisque. Que me acorde.
Depois do meu tempo. A sete palmos.
Quero apalpar a mascara dos atores. Sem locuções ou maquiagens.
Quero tapar a cicatriz da ferida, ainda nociva.
Quero a demissão dos "mas".
Aonde?

O roer de coccix's e pescoços ...

2005-10-09T20:33:00.000-07:00

Todas as temíveis duvidas mostrando-se tão aparentes...
Criaram corpo e vida nos seus pensamentos tão bem ocultados.
Era uma vez?! Ou seria dessa?!
A ânsia pela resposta, a consumiu num calafrio, roendo o cóccix, migrando ao pescoço.
Quantos "nódulos" fazem um sim?!
-Três.
Um pulo.
Uma cabeça atirada no criado "mudo".
Mais um dia nascia em cores na parede da história, de Nilde.

" os nossos sonhos revelam os mais profundos desejos, ou verdades..."

Taximetro

2005-10-09T14:38:00.000-07:00

O seu taxímetro zerou.
Esgotaram-se as rodadas.
Nem bandeira um. Nem Bandeira dois.
A meio mastro.
Sem combustivel algum. Sem sequer um gota.
Barris e barris consumiram-se
Ela olhou, registrou, e se cobrou cada milimetro rodado.
Anos guiando, embora desgovernada, a sua vida,
Ela levou o último ponto na carteira.
A gota D'agua, que entupiu o reservatório
De emoções.
Foi quando Ela chutou o passageiro Do seu veículo, a vida.
E sem geladeira em casa, ele se foi.

E ela?!

Foi-se. Devagar, a direção é mais importante que a velocidade...

A Cura

2005-10-09T14:29:00.000-07:00

"...A efermidade pode ser diagnosticada rapidamente. O doente apresenta unhas roídas, crises de enxaqueca, mudança de humor continua, insegurança, princípio de depressão, stresses acumulados, olhos inxados, olheiras profundas, a balança aponta um índice de gordura localizada altíssimo, as nádegas mais parecem plateominteos, os dendritos, axônios e corpos celulares anunciam sinais de desgaste, os cones e bastonetes se encontram fora da área de serviço e os tímpanos já não mais respondem....
Basta a extrema exposição ao ambiente contaminado por estes indivíduos e suas provas mensais, que o estudante contamina-se.
A partir da contaminação, a doença se alastra e perdura até o tão esperado dia da cura.
O listão de aprovados.

E cá estamos nós, em busca da cura... c
om a corda toda, no pescoço.

Afinal, já dizia o mestre Vinícius: “a vida só se dá para quem se deu, quem amou, quem chorou, quem sofreu...”.

_trecho do monólogo de formatura 2005_

Tampa/ Panela

2005-10-09T14:26:00.000-07:00

Meio Mulher. Meio Moleque.
Meio torta. Meio gente.

Meio criança. Meio Feliz.
Meio intensa. Meio Dura. Meio Fraca.
Meio Besta. Meio Gente.

Meio Achada. Meio à procura.
Meio anônima. Meio termo.
Meio gente.

Meio Lobo. Meio cordeiro.
Meio dia. Meia Noite.
Meio gente

Meio Nilde.

Candidatura

2005-10-09T14:21:00.000-07:00

Cargas In
Voluntárias
Que emergem meio esse espectro,
De fúteis-idades.

Mundos que transladam em umbigos.
Cruel-idade mascarada nas rígidas armaduras transformadas em cores dançantes,
uniformes de guerra.
Risos Frouxos.
Alegria-Alegria.
Força-da por uma legião de azulejos azuis. Frios. Mortos.
Que queimam nas vaidades.

Eis que brota um assobio no escuro por meio de negros, nulos, fundos olhos embebidos de um acidentado caminho de vales, depressões, topadas. Cacos de vidro.
Carapuças que caem livres. Queda livre. Princípios. Pudores anulados.
Apertar a válvula de escape. Engolir a seco o silêncio áspero dos momentos mudos.
Escapar discreta da medíocre-idade pela porta dos fundos. Descarga.

Esperança desconhece o vocabulário.
Breves minutos na ânsia por um sim. Integral de quantos nãos se ganha um sim.
E piruetas arranham o âmago.
Soluços engatam traquéias.
Pílulas que não neutralizam cicatrizes. Corpo- celular marcado. Axônios. Dendritos.
Quem roubou a bula?
Em meio do universo de aparência, consumiu-se. Foi consumida.

Queima do manual, De candidato.

Seleção

2005-10-09T14:17:00.000-07:00

Ela era só mais uma folha branca. Anulada. Perdida. Pálida.
Em meio aquele universo medíocre chamado seleção.
Tal como aquelas crianças anuladas diante da vista dos piores dos cegos, políticos.
Ventilador de teto ameaçava rasgar a qualquer momento sua jugular.
Os olhos e a coinsciência pesavam. Contava as horas, nas suas demoras. Perda de tempo.

Computada mais uma topada, ela não passou do chão.

Conto de Fadas

2005-10-09T14:14:00.000-07:00

... o principe virou um sapo, verde como akele par ocular, e anda coachando por
entre os axônios dela.

Enquanto ela se despia, ele arrancava fantasias. De cordeiro.
Seus poros exalavam esperança. Os dele, veneno.
Ela procurava alguém pra se encontrar, e ele, pra se perder.
Só a resta parabeniza-lo, pela sua convincente atuação.

Num paradoxo, ela parece cria de uma parceria incomum. Vinicius de Moraes e Latino. Loucura!? Também.
Ela não é criativa, incapaz, cá entre nós.
Vinicius garante que todo grande amor, só é bem grande se for triste.
Latino diz que quem planta sacanagem colhe solidão.
Isso soa familiar nos ouvidos da minha então protagonista.
Traduzem cada topada do caminho da minha querida Nilde.

Saldo do dia, 3 estrelinhas douradas para a até então minha perita no assunto.
Próximo episódio, Nilde dá a cara à tapa.

Não quero seu sorriso quero sua boca no meu rosto
sorrindo pra mim não quero seus olhares quero seus cílios nos meus olhos
piscando pra mim...